Amar es tan fácil, creer que se ama es tan falso, creerse amado tan lindo, hundirse en lo que el cristianismo llama pecado, mentir es tan feo [sólo ser Nazi es peor que ser un mentiroso], perder la confianza en quien quieres y que quien te quiere pierda la confianza en ti, dejar de creer, romperse la cabeza por cosas sucedidas es tan estéril, volver a mirar hacia el frente es tan duro y a la vez tan posible, recobrar ese equilibrio por sí mismo, otra vez por mí mismo, dejarse llevar por las olas [oponiendo tan poca resistencia] es tan inverosímil, tus excusas son tan absurdas, la profundidad del agujero de tu pecho tan grande, tu incapacidad de redención tan impresionante… y tu capacidad de herir tan infinita.
Tu prostitución de los sentimientos [a cambio de migajas, mentiras, miradas, a cambio de esa falsa sensación de seguridad, de promesas incumplibles, de sexo, de temporal olvido, de escapes de la realidad, de adrenalina, emociones, lágrimas y locura] es tan dolorosa para ambos como necesaria para que tú empieces a quitarte todo el lodo de encima, la escoria en que nadas, la inmundicia que obstruye cada poro de tu piel que alguna vez fue tan mi piel también. Eso o seguir hundiéndote, pues ya sé que eres tan capaz de llegar más bajo.