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Al irrumpir con estruendoso estrépito en la vivienda sospechada, se escuchan alaridos, súplicas, llanto y maldiciones… pero sólo encuentran una mesa de dómino, dos botellas de ron Bermúdez y una radio que toca un merengue antiquísimo. Seis campesinos se arrinconan ante la bizca mirada de las escopetas de cartuchos expansivos calibre 12. “No es aquí, Señor!“, y desaparecen en las fauces de la noche.

Mientras tanto, en el Salón Elipsoidal de la Jefatura Suprema de las Fuerzas Especiales se erogan recursos, se firman cheques con innumerables ceros que compran declaraciones que no salen a golpes. Los ojos de la Gran Nación [bizcos también] están posados en los resultados de La Investigación, distracción exitosa de la reforma mesiánica llevada a cabo a espaldas jorobadas de los que se suponen sus beneficiarios finales.

El joven analiza minuciosamente el mecanismo de apertura de las esposas, entiende que su supervivencia depende exclusivamente de él. Los villanos [con cicatrices en sus mejillas y mentón pronunciado] se duermen en sus laureles jugando 3 y 2, hecho que nuestro apuesto McGyver aprovecha para emplear todos sus conocimientos adquiridos en un curso por correspondencia y lograr escurrirse sigilosamente entre montes, oscuridad y riachuelos.

Llega a una comunidad campesina que lo recibe brazos en alto, lo entregan a las autoridades locales y regresan a sus humildes papeles de oprimidos sin esperanza. El cabo que recibe a nuestro héroe lo entrega a su superior, Sargento Cáceres, que a su vez lo lleva con el Sheriff Regional, Veloz-Ramírez.

Luego sobreviene una fugaz secuencia de traspaso de manos [y mandos] que culmina en la rueda de prensa donde la Incuestionable Autoridad Nacional ofrece los detalles de la “impecable operación de precisión quirúrgica” que dio con la muerte de dos de los secuestradores, el rescate de ese “hijo de nuestro pueblo“, la desaparición de un ciudadano colateral, el empleo de la ínfima suma de aproximadamente RD$5,000,000.00 y el regocijo generalizado de toda la población.

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Hoy pasó irremediablemente lo mismo: Irán y el Uranio, Michetletti y Zelaya, Felvic está en San Drogas, se hizo de noche y los políticos dominicanos siguen siendo corruptos… A veces me parece [las menos, admito] que en realidad no hay cambios, que las cosas siempre serán como son, que las faltas ortográficas no desaparecerán y que lo que percibimos como avance o retroceso no es más que una ilusión [¿qué significa 'una falsa ilusión'?].

Luego amplifico mi percepción [waoooo!!!] para notar que, a excepción de ciertas circunstancias, todo es como una enorme babosa que repta lentamente, a pasos casi desdeñables y por tanto invisibles. Las transformaciones suceden como el moho, como polvo que se acumula en mi gavetero y un sábado… ¡ZÁS! Los dedos se ennegrecen [todas e's] cuando recojo la moneda de 5 por si aparece el que me limpia el vidrio delantero por más que trate de impedirlo.

No soy el mismo que en secundaria: Soy el mismito. El metro no estaba hace 4 años: Es un cambio urbanístico menor. Los políticos son unos descriteriados: Esa babosa camina mucho más despacio [en bullet-time-slow-motion-0.5-frames-per-second]. Se fue Mariví, Robinson volvió, Seré tío, Ganó Obama, Perdió Chicago… ¿Cambios o no?

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… Hegel and Marx thought of history as the growth of a tree that follow a simple progression toward some mature, stable end-point. Some writers (e.g. Fukayama 1992) have speculated that we are approaching the end of history, as the world seems to be settling into some ultimate equilibrium of global democracy and capitalism. Toynbee saw regular cycles in the rise and fall of civilizations History may instead be completely random with no perceptible pattern… Perhaps history is chaotic: it looks random in its workings, and yet it is not random at all.

Sergio Da Silva [Criticality].

¿Progresión aritmética, Geométrica, Cíclica, Infinitas Bifurcaciones, Aleatoriedad (¿Impredictibilidad?), Caos o Constante? ¿Es la Historia modelizable? Me recuerda la Psicohistoria de Asimov, se entrevé la cita de Rumsfeld: “Hay cosas que sabemos que las sabemos, otras que sabemos que no las sabemos y otras que ni siquiera sabemos que no las sabemos.”, prefigurando los cisnes negros.

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Ahí, de pie, moviendo el hocico, apoyado en su cola, un inmenso Canguro, mirando inexpresivo, aterradoramente. Cual enorme rata, cara de oveja, Macropus giganteus. Si viniese a golpearme, a gritarme, morderme, ¡comerme!, todo sería menos estresante o acabaría y punto… ¡No! Se queda impávido, inmóvil, como si husmeara mi pánico, como si fuese el verdugo que viene a ejecutar la pena [sólo faltaba que de la bolsa frontal asomara su horrible cabecita la prole, envuelta en algún fluido amarillento y viscoso, volviendo a ocultarse despacio].

Justo al pensar que avanzaría hasta el borde de mi cama, saliendo de la penumbra e inclinándose sobre mi cara, sonó la alarma matutina que me saca precipitadamente de esos mundos y me recuerda lo inevitable que es levantarse e ir a cumplir con mi rol de engranaje de esta complejísima máquina que llamamos vivir y cuyo fin último [y único] es seguir funcionando.

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“-Figuras -dijo Morelli-. Tan difícil escapar de ellas, con lo hermosas que son. Mujeres mentales, verdad.”

¿Dónde van esas comillas? Soy yo citando a Cortázar, mas bien a Morelli [creación de Cortázar]. Inevitablemente un ‘pero’ se asoma: ¿No es citar a Morelli citar a Cortázar? ¿No es acaso Morelli, Cortázar?π En fin: ¿Por qué escapar de esa representación que eres, hermosa y mental, cuando podemos juntos significar regocijo?

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πMorelli es Cortázar en su propio libro [el de Cortázar]. Si te crees a Morelli, olvida a su creador, mas sin Cortázar no hay Morelli[?]

[

Google y el asunto de la cantidad de seres vivos que habitan la tierra me decepcionaron bastante: No es que haya hecho una búsqueda exhaustiva de la cuestión, pero en Yahoo Answers ofrecen una serie inmensa de respuestas graciosas como "1000000000000000000000000000000000000000… ETC ETC." o "muchos 1000000000000000400000000000006055404…"  y en Wiki Answers hay una sola respuesta que sorprende por su precisón: "5-100 million".

]

… torres, trenes, montañas cubiertas de nieve, aviones supersónicos, moscas, CD’s, marcas, medias, posts, pelo en la ducha, drogas, duraznos, electricidad, caoba, pianos. ¿Qué nadie se da cuenta que todo es un absurdo? No es pesimismo, pero todo acabará de la misma forma: descompuesto y absorbido por la esfera turquesa [no sabía que 'color' podía sustituirse por "sensación cromática", !!!CójaloN ahí!!!] llena de otros-seguros-cadáveres en putrefacción [Qué feo!!! Guácala!!].

La lava acecha bajo la superficie, esperando devorar su presa. Los glaciares se derriten [o no], alguno de los incontables cometas o meteoros [estoy demasiado vago como para buscar la distinción] se dirige “derechito” hacia la esfera llena de cositas vivas que parecen las células de Gaia. Todos estaremos muertos, todos los que estamos vivos justo ahora. Excepto Chuck Norris, Obama y algún molusco resistente a las más diversas calamidades [pobre de él].

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¿Por qué desabrir los ojos
ciegos de rabia, de enojo,
y el córtex lleno de “cómos”,
Y no volver a bailar?

¿Quién dijo que es irrisorio,
sencillo, fácil u obvio?
Desamor no implica odio,
desquerer no es olvidar.

Preguntas desacertadas,
cuestión impremeditada,
signo que baila en las llamas,
que se consume al final.

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