En una región boscosa de algún lejano país, un joven adinerado yace en el suelo, esposado y custodiado por sus secuestradores bien armados. El implacable Escuadrón Élite de las Fuerzas Especiales Halcón Gamma-7 de la Gran Nación tienden un cerco a unos 95 kilómetros del lugar, luego de varios días de interrogatorios, allanamientos, conjeturas, torturas y utilización de tecnología policial de duodécima generación.

Al irrumpir con estruendoso estrépito en la vivienda sospechada, se escuchan alaridos, súplicas, llanto y maldiciones… pero sólo encuentran una mesa de dómino, dos botellas de ron Bermúdez y una radio que toca un merengue antiquísimo. Seis campesinos se arrinconan ante la bizca mirada de las escopetas de cartuchos expansivos calibre 12. “No es aquí, Señor!“, y desaparecen en las fauces de la noche.

Mientras tanto, en el Salón Elipsoidal de la Jefatura Suprema de las Fuerzas Especiales se erogan recursos, se firman cheques con innumerables ceros que compran declaraciones que no salen a golpes. Los ojos de la Gran Nación [bizcos también] están posados en los resultados de La Investigación, distracción exitosa de la reforma mesiánica llevada a cabo a espaldas jorobadas de los que se suponen sus beneficiarios finales.

El joven analiza minuciosamente el mecanismo de apertura de las esposas, entiende que su supervivencia depende exclusivamente de él. Los villanos [con cicatrices en sus mejillas y mentón pronunciado] se duermen en sus laureles jugando 3 y 2, hecho que nuestro apuesto McGyver aprovecha para emplear todos sus conocimientos adquiridos en un curso por correspondencia y lograr escurrirse sigilosamente entre montes, oscuridad y riachuelos.

Llega a una comunidad campesina que lo recibe brazos en alto, lo entregan a las autoridades locales y regresan a sus humildes papeles de oprimidos sin esperanza. El cabo que recibe a nuestro héroe lo entrega a su superior, Sargento Cáceres, que a su vez lo lleva con el Sheriff Regional, Veloz-Ramírez.

Luego sobreviene una fugaz secuencia de traspaso de manos [y mandos] que culmina en la rueda de prensa donde la Incuestionable Autoridad Nacional ofrece los detalles de la “impecable operación de precisión quirúrgica” que dio con la muerte de dos de los secuestradores, el rescate de ese “hijo de nuestro pueblo“, la desaparición de un ciudadano colateral, el empleo de la ínfima suma de aproximadamente RD$5,000,000.00 y el regocijo generalizado de toda la población.

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Lo bueno de los Domingos es que me levanto (casi sin fallar) después de las 12 [a menos que a Mami se le ocurra un viaje pa'l Cibao o a Ronald un Duathlon o hayan elecciones que nos permitan cambiar a los desfalcadores de turno]. También es positivo que puedo venir a comer a Victorina, Ivonne en mano, postear cualquier disparate y que dan el capítulo estreno de los Simpsons. Lo malo es que hay que lavar, el día pasa rápido y es el preámbulo del Lunes, por lo que no puede uno acostarse tarde viendo películas malas o series repetidas.

Hoy pasó irremediablemente lo mismo: Irán y el Uranio, Michetletti y Zelaya, Felvic está en San Drogas, se hizo de noche y los políticos dominicanos siguen siendo corruptos… A veces me parece [las menos, admito] que en realidad no hay cambios, que las cosas siempre serán como son, que las faltas ortográficas no desaparecerán y que lo que percibimos como avance o retroceso no es más que una ilusión [¿qué significa 'una falsa ilusión'?].

Luego amplifico mi percepción [waoooo!!!] para notar que, a excepción de ciertas circunstancias, todo es como una enorme babosa que repta lentamente, a pasos casi desdeñables y por tanto invisibles. Las transformaciones suceden como el moho, como polvo que se acumula en mi gavetero y un sábado… ¡ZÁS! Los dedos se ennegrecen [todas e's] cuando recojo la moneda de 5 por si aparece el que me limpia el vidrio delantero por más que trate de impedirlo.

No soy el mismo que en secundaria: Soy el mismito. El metro no estaba hace 4 años: Es un cambio urbanístico menor. Los políticos son unos descriteriados: Esa babosa camina mucho más despacio [en bullet-time-slow-motion-0.5-frames-per-second]. Se fue Mariví, Robinson volvió, Seré tío, Ganó Obama, Perdió Chicago… ¿Cambios o no?

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… Hegel and Marx thought of history as the growth of a tree that follow a simple progression toward some mature, stable end-point. Some writers (e.g. Fukayama 1992) have speculated that we are approaching the end of history, as the world seems to be settling into some ultimate equilibrium of global democracy and capitalism. Toynbee saw regular cycles in the rise and fall of civilizations History may instead be completely random with no perceptible pattern… Perhaps history is chaotic: it looks random in its workings, and yet it is not random at all.

Sergio Da Silva [Criticality].

¿Progresión aritmética, Geométrica, Cíclica, Infinitas Bifurcaciones, Aleatoriedad (¿Impredictibilidad?), Caos o Constante? ¿Es la Historia modelizable? Me recuerda la Psicohistoria de Asimov, se entrevé la cita de Rumsfeld: “Hay cosas que sabemos que las sabemos, otras que sabemos que no las sabemos y otras que ni siquiera sabemos que no las sabemos.”, prefigurando los cisnes negros.

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Desperté como si entrara en algún sueño, arrastrándome despacio en la vigilia. Dormido. Una sensación perturbadora, algo crucial que olvidé, sepulcro silencioso, el rostro que se esconde tras el árbol [incómodos sentires todos]…

Ahí, de pie, moviendo el hocico, apoyado en su cola, un inmenso Canguro, mirando inexpresivo, aterradoramente. Cual enorme rata, cara de oveja, Macropus giganteus. Si viniese a golpearme, a gritarme, morderme, ¡comerme!, todo sería menos estresante o acabaría y punto… ¡No! Se queda impávido, inmóvil, como si husmeara mi pánico, como si fuese el verdugo que viene a ejecutar la pena [sólo faltaba que de la bolsa frontal asomara su horrible cabecita la prole, envuelta en algún fluido amarillento y viscoso, volviendo a ocultarse despacio].

Justo al pensar que avanzaría hasta el borde de mi cama, saliendo de la penumbra e inclinándose sobre mi cara, sonó la alarma matutina que me saca precipitadamente de esos mundos y me recuerda lo inevitable que es levantarse e ir a cumplir con mi rol de engranaje de esta complejísima máquina que llamamos vivir y cuyo fin último [y único] es seguir funcionando.

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Un esfera irregular, azul, única. Cientos de miles de millones de millones de millones de organismos haciendo no-sé-qué-demonios en la esfera…

[

Google y el asunto de la cantidad de seres vivos que habitan la tierra me decepcionaron bastante: No es que haya hecho una búsqueda exhaustiva de la cuestión, pero en Yahoo Answers ofrecen una serie inmensa de respuestas graciosas como "1000000000000000000000000000000000000000… ETC ETC." o "muchos 1000000000000000400000000000006055404…"  y en Wiki Answers hay una sola respuesta que sorprende por su precisón: "5-100 million".

]

… torres, trenes, montañas cubiertas de nieve, aviones supersónicos, moscas, CD’s, marcas, medias, posts, pelo en la ducha, drogas, duraznos, electricidad, caoba, pianos. ¿Qué nadie se da cuenta que todo es un absurdo? No es pesimismo, pero todo acabará de la misma forma: descompuesto y absorbido por la esfera turquesa [no sabía que 'color' podía sustituirse por "sensación cromática", !!!CójaloN ahí!!!] llena de otros-seguros-cadáveres en putrefacción [Qué feo!!! Guácala!!].

La lava acecha bajo la superficie, esperando devorar su presa. Los glaciares se derriten [o no], alguno de los incontables cometas o meteoros [estoy demasiado vago como para buscar la distinción] se dirige “derechito” hacia la esfera llena de cositas vivas que parecen las células de Gaia. Todos estaremos muertos, todos los que estamos vivos justo ahora. Excepto Chuck Norris, Obama y algún molusco resistente a las más diversas calamidades [pobre de él].

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¿Por qué perderse la vida
que nos mira
nos respira
nos envuelve en su caudal?

¿Por qué desabrir los ojos
ciegos de rabia, de enojo,
y el córtex lleno de “cómos”,
Y no volver a bailar?

¿Quién dijo que es irrisorio,
sencillo, fácil u obvio?
Desamor no implica odio,
desquerer no es olvidar.

Preguntas desacertadas,
cuestión impremeditada,
signo que baila en las llamas,
que se consume al final.

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Solo.
Producto del barro eres.
El silencio te enloquece,
la Tierra te pertence,
el único de tu especie.
Pensar, conocer, vivir
como el último, el primero,
guerrero antiquísimo eres,
Origen, Raíz, Precedente.
Divagas en las planicies,
esas que serán ciudades
esperando, preconcibes
el devenir de los tiempos.
Primer hombre que detentas
sin saberlo, ingenuamente,
el ADN de todos,
nuestras vidas, nuestra muerte.
Siglos se ven en tus ojos,
bombas, tribus, agonía melodías,
eones, revoluciones,
destrucción, paz, armonía.
El Futuro y su agonía,
el sufrir del porvenir,
celebración venidera
y el final de esta, tu Era.

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Punto, punto, coma, punto, coma. El tiempo sin escribir crece cual nube de temporada ciclónica, transcurre despacio alejándome del blogging, de esa ruta alterna de desahogo, de mi Katharsis digital. Posturas políticas, apuestas arriesgadas, decires empalagosos, ocurrencias alocadas que me surgen en la ducha, en la cama o bajo el semáforo. Espesos pensamientos, viscosos, que se diluyen en el líquido de lo diario y desaparecen por el desagüe, con el sueño o con la luz verde que aparece cuando el conteo regresivo llega  hasta cero.

Ires y venires, trueno espantoso, relámpago previo, Viernes y Lunes, vida, viajes, chistes cíclicos, cuaja y bloqueo intermitente del servidor de edublogs en la oficina. Quizás cuando presione ‘Publicar’ lo harán de nuevo, y esta entrada jamás se solidifique, diluyéndose con las otras que más nunca volverán ["... las extrañas golondrinas..."].

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Hoy, más que leer elijo escribir, más que mirarte, prefiero ver el cielo. Hoy más que nunca sé [como se saben las cosas] que el retorno es inevitable, que la partida no es tal. Hoy es un día de esos que se respiran despacio, una mosca iniciando su vuelo, una mancha en el suelo, una sombra delgada y degradada. Hoy (y en ese adverbio caben millones de instantes, incontables vidas) me despierto a una nueva realidad, lo cual no es raro, sucede a diario, en todos los ‘hoys’. Pero este ‘hoy’ pasa frente a mis ojos cerrados y lo percibo hambriento de mí, permea mis párpados, rompe ese hilo que me conecta con mis adentros. Hoy quiero ser como quería ser ayer, hoy quiero que sea mañana, hoy, el presente, el ahora, hoy, este día es todo mío. Mientras dure.

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Seguimos callados ante los actos de corrupción, nepotismo, despilfarro, charlatanería y vagabundería. Ante la burla, los abusos, atropellos, vicios, malversación de fondos, fanfarronería, demagogia, desfachatez, cachaza, violaciones, sacrilegio, profanación, maravillas, transgresiones, quebrantos, sarcasmo, ironía, vehemencia, putrefacción, anquilosis, amputación, desvaríos, sombreros llenos de conejos-rémoras lambones, funcionarios felices con capas y varitas, permisividad, delirios, monstruosidades, desapariciones, apariciones, reapariciones, reparticiones. Ante el desmigaje de las instituciones, prostitución de la cosa pública, legitimación del macuteo, legalización de las entelequias de estado. Seguimos callados. ¡Perdimos la capacidad de asombro carajo!

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Cinemateca pasa una serie de películas y documentales conmemorando los 40 años del primer alunizaje humano. Entre otras, estarán presentándose: Viaje a la Luna ["Primera película de ciencia ficción", hmmm], Apolo XIII, Space Cowboys, Destination Moon y Space Odyssey. A ver cuáles veo y retorno a mi infancia soñando con ser astronauta.

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“¿Está usted de acuerdo que en las elecciones generales de noviembre de 2009 se instale una cuarta urna para decidir sobre la convocatoria a una Asamblea Nacional Constituyente que apruebe una nueva constitución política?”.

La pregunta es: ¿Quiere que en Noviembre le preguntemos sobre si desea que más tarde se pregunten cosas sobre el destino de nuestro país? Obviamente hay gente que no quiere que se pregunte.

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¡Vaya que cambiamos! Sale el sol, y seguimos soñando con ser, siendo sueños, soñados. Cae el sol, se hunde en la línea del horizonte [esta mañana veía que el nuevo álbum de U2 se llama 'No line on the horizon', cuando la definición de horizonte empieza irremediablemente con 'Línea...'], seguimos soñando, llegando tarde al trabajo, a las citas, los besos, las vidas, o no llegando at all.

Cambiando, líneas, canales, medios, tardanzas, sueños y seres. Cambiando siempre, paseando por Roma, París, København, decepciona el tamaño de la sirenita, impermutable, o víctima de transformaciones imperceptibles [ya que el ojo no percibe los fraccionamientos tan ínfimos del tiempo (que lleva prisa, según el nick de Dan)]. Cambios continuos, continúan los cambios, ininterrumpidos, moho palpable que nos envuelve, que sólo a veces el sol evapora y brillamos como vasos de colores, sólo a veces.

“Lento reptar del tiempo” [googleo la frase, suena tan bien que no puede ser mía, resulta que sale un link, y es a un post previo. Tarea: El NP-Completo correspondiente a buscar en todos los libros leídos], lento reptar del tiempo a la espera de que pase la rutina, de que acabe lo ordinario, cuando la misma espera es parte de la rutina. Muertos los mitos, resucitan las memorias verdaderas, cuestionadas por algunos y sentadas en sus tronos imperiales [¿Imperialistas?]. He cambiado, lo ha hecho mi corazón, aunque luche por creer que permanece intacto… tacto.

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